La rencontre de Chinon

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Je me souviens qu’il y avait peu de bruit dans la salle du logis. Le feu ne donnait plus ni flamme haute ni crépitement clair. Les immenses tapisseries semblaient absorber tous les sons. Courtisans et seigneurs ne parlaient plus qu’à voix basse. Le cours des conversations était maintenant décousu, suspendu, étouffé derrière le paravent d’une main, d’un gant ou du drap d’un manteau.

Pourtant j’avais commencé le service du vin. J’avais déjà décanté et servi le vin rouge dans des coupes, des hanaps et timbales d’étain ou d’argent. Je réservais toujours les quelques précieuses pièces de verrerie au service d’un vin rosé dont j’aimais particulièrement la couleur et les parfums. Mon travail passait habituellement inaperçu, ce jour là il me semblait qu’on n’entendait clairement que moi : le tintement des métaux et le flot du liquide.

On attendait son arrivée. Pourtant, personne ne s’était rendu compte qu’elle était entrée dans la salle. Je finissais de remplir deux beaux verres d’un rosé rare du Clos Godeaux lorsque j’ai senti son regard fixé sur mes mains. C’est ainsi que j’ai remarqué sa présence. L’assemblée l’a découverte en même temps que moi. Les seigneurs ont reculé d’un pas et se sont resserré en petit groupe compact à gauche de la cheminée.

Je cherchais mon maître des yeux. Je ne voyais qu’un amas de riches étoffes ponctuées d’éclats de métal précieux, de pierreries, de luisances, de perles et de fourrures.

Nullement décontenancée, elle fixa un instant le groupe immobile, fit un pas vers lui puis se ravisa, vint jusqu’à la table où j’officiais et prit fermement les deux verres que je venais de servir.

Un sourire doux, un merci déterminé : c’est ce que j’ai eu d’elle. Elle s’était déjà retournée, un verre dans chaque main, et partait à la rencontre des courtisans. Ils s’écartèrent en silence devant elle. Un seul homme au fond restait immobile et bientôt isolé. Elle s’arrêta devant lui en révérence, lui tendit l’un des verres et but trois traits de celui qu’elle avait gardé.

Tous entendirent sa voix claire :

« Sire, mon Prince, Charles, Dauphin de France, vous êtes vêtu sombre et sobre. Mais je vous vois, vous connais et reconnais, à la lumière de ce vin, comme mon Roi. Comme il sied à un roi de France cette lumière vous revêt d’un manteau royal, clair, lumineux, réchauffé des rayons du soleil du matin. Des éclats d’or, des pétales de rose, la peau des pêches mûres comme autant de joyaux.

Dans les saveurs et les parfums de ce vin je sens ceux du printemps et le l’été qui vont venir : fleur d’aubépine sur les bords de la Loire au mois de mai à Orléans, framboises et cassis de juin sur les rives de l’Yonne, pêche de vigne du plein juillet en Champagne.

Sire, nous suivront pas à pas les parfums du rosé de Chinon jusqu’à juillet, jusqu’à Reims, jusqu’au Sacre. L’éclat ferme de ce vin est la promesse de la paix pour le royaume et de la force pour son roi. Même si je dois verser quelques gouttes de mon sang, rien ne saurait l’assombrir. »

Je sais que Charles et Jeanne passèrent ensuite seuls dans la petite salle attenante pour une entrevue privée.

Moi, j’eu pendant ce temps bien de la peine à étancher la soif des seigneurs présents à cette scène, tant ces paroles les avaient laissé la gorge sèche, tant ils étaient soudain curieux de connaître les saveurs et les promesses de ce rosé de Chinon que j’aimais tant.

9 mars 1429
Récit du grand échanson de Charles VII

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